Nem bem tinha se extinguido a voz gravada de Luca, gaguejando, a-ma-man-do a-pai-xo-xo-na-da-mente, e já ecoava, na 703, a voz nervosa de mensageiros e mensageiras de Bacon recitando emocionados versos de um criador de répteis e aracnídeos. Pano rapidíssimo. Nesse meio-tempo, Beckett mal via e mal dizia e embaralhava tudo, e Kafka enfiava a cabeça no peito, para depois erguê-la, enquanto minorava a literatura. Teimosamente, o amanuense de Melville insistia I would prefer not. Virginia Woolf fazia tudo ligar-se com tudo em Mrs. Dalloway, num passeio de esquizofrênico: un vrai agencement. Sem esquecer dos sopros gritados e desesperados de Artaud. Neste blog falou-se de tudo isso e muitas outras coisas. Aqui e no espaço da aula, houve muitos encontros. Dos que aumentam a potência, of course. Tudo foi tão ligeiro que não houve nem tempo para despedidas. Que, de minha parte, faço-as agora. Com toda a emoção de ter participado de uma experiência coletiva (toda enunciação é coletiva, lembram?), plena de bons encontros, de remontagens ao virtual, de atingimento daquele ponto em que não se é mais nada e tudo ainda é possível. Não vai dar pra esquecer nada disso. E, sobretudo, não vai dar pra esquecer a noite molhada de 14 de julho de 2004. Desculpem-me se destaco dois nomes. O da Sandra, por artistar, por delirar, por surtar. E insuflar vitalidade nessa linha chamada de pesquisa, mas que, para nós, é também de fuga. O do Sérgio por ter topado, com todo entusiasmo, com toda a energia, com toda a tesão as experiências propostas. Não posso continuar. É preciso continuar. Vou continuar. Mas sem nenhum tralalá. Só entoando, suavemente, uma cançãozinha, um ritornelo.